Avril est le mois le plus cruel

I. The Burial of the Dead


April is the cruelest month, breeding

Lilacs out of the dead land, mixing

Memory and desire, stirring

Dull roots with spring rain.

Winter kept us warm, covering

Earth in forgetful snow, feeding

A little life with dried tubers.

Summer surprised us, coming over the Starnbergersee

With a shower of rain; we stopped in the colonnade,

And went on in sunlight, into the Hofgarten,

And drank coffee, and talked for an hour.

Bin gar keine Russin, stamm’ aus Litauen, echt deutsch.

And when we were children, staying at the arch-duke’s,

My cousin’s, he took me out on a sled,

And I was frightened. He said, Marie,

Marie, hold on tight. And down we went.

In the mountains, there you feel free.

I read, much of the night, and go south in the winter.

What are the roots that clutch, what branches grow

Out of this stony rubbish?Son of man,

You cannot say, or guess, for you know only

A heap of broken images, where the sun beats,

And the dead tree gives no shelter, the cricket no relief,

And the dry stone no sound of water. Only

There is shadow under this red rock,

(Come in under the shadow of this red rock),

And I will show you something different from either

Your shadow at morning striding behind you

Or your shadow at evening rising to meet you;

I will show you fear in a handful of dust.


Thomas Stearns Eliot, The Waste Land

Je suis depuis longtemps fasciné par ce début du vaste poème de T.S. Eliot, The Waste Land. Pour mieux comprendre les multiples références de ce texte, Chaucer, Donne, Whitman, etc… , je vous conseille ce site : http://eliotswasteland.tripod.com/ . Il éclaire certains points obscurs, sans pour autant verser dans la glose. Deux vers sont plus particulièrement passés à la postérité, voire dans le langage commun : April is the cruelest month et I will show you fear in a handful of dust.

Je ne me sens pas encore prêt à commenter ces vers qui exigeraient de moi une plus vaste culture que celle dont je dispose. Je reste au stade de l’émerveillement poétique, mais, un jour peut-être…


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